Alalia

La ciudad me escupió

en este indiferente

mar de cemento,

bajo este farol

que cubre la noche;

mi propia luz se va palpando

a través de las penumbras,

oscilando entre los pensamientos

de este viento nocturno.

Enamorada estoy

de esta luna mentirosa,

aferrada

a su esperanza estrecha y larga,

sumergida

en el reseco clima

de tu ausencia,

que persigue atormentada

a esa calle que anhela

la ciudad próxima.

Siempre fue tarde,

siempre fue lluvia,

la cara del tiempo

deja caer las doce.

Esto es la noche.

AOC.©.2012

Gráfica: Victor Beaur // Käthe Kollwitz // Caras Lonut

Cucarreando la mañana

- Y como estan?
- Bien, todos bien, sin novedades.
- Y Rodrigo?
- Ahí sigue aferrado a sus grandes afectos de bolsillo, todos bien ordenados y sonrientes, pegados a un muro transparente.
- Pero como tan pegao?
- No se si se trata de pegao, a muchos les pasa, son afectos que parecen vida, te da la idea de ser cercanos, tienen paisajes íntimos, gente sonriente que te acoge, se preocupa de tu estado, te comenta y te tira unos "me gusta". Pa´ los cumpleaños te saludan en pleno, con tortas y globos virtuales y acompañado de muchos cariños.
- Seria bueno saber cuantos se acuerdan de ti si la cosita no le publicara a los mil y tantos giles que estai de cumpleaños.
- Pero pa Rodrigo es buena onda, se queda con los aplausos y el regaloneo y se ahorra el sabajeo de alguna viejita cariñosa.
- Si po, si sembrai amigos cosechai "me gusta"
- Ja ja ja
- Ja ja. ya estamos cucarreando. No te olvidis que somos de la corte de amigos del Ro.
- Igual yo le estoy poniendo, pero ahí sigue Rodriguito, parejito, planito.
- Bueno flaco, espero nos veamos pronto.
- Ya po, de ahí. Pongamonos de acuerdo. Mándame un interno. Yo estoy siempre conectado.

AOC.©.2012
Gráfica: Liselotte Watkins

Tiempo de trenes

La naturaleza 

nos dota de

capacidades intrauterinas,

refugios del viento

de ese que acaricia

con mano discreta y ligera

con su delicada

labor de encaje,

como un tatuaje permanente.

Hasta el interior del sueño

una cándida y secreta muerte:

nos miramos como un animal a otro,

un Dios a otro,

un mundo a otro mundo,

sin palabras,

nos miramos desde siempre

emparentados y enemistados

y perdidos el uno del otro,

sin remedio.

Las locomotoras anhelantes

continúan sollozando

su grito de nostalgia,

ansiosas de distancia,

sobre los rieles

solitarios y fríos,

en un eterno mediodía

mermado por el tiempo.

AOC.©.2012

Gráfica: Caras Lanut imágenes 1 - 2 - 3 

http://carasdesign.35photo.ru/

Ningún color especializado

Exhalo

el presentimiento exacto

de estos dientes apretados

y estos ojos de destino,

con todas mis ventanas

en la oscuridad del atardecer.

Mi madre

nunca me habló de la noche

y del reloj que se arrastra

con las olas,

de los flacos dedos del invierno

y de las estrellas que tiemblan

cuando uno levanta la mirada,

mi madre me extirpó

de sí misma

a gritos

y no me explico nada.

Una flor azul

 mojada por la mañana

se agita,

verde clara,

una enmarañada hierba de río
 me contó

que yo era arena,

que yo era arcilla.

Mi madre

no me dijo nada.

AOC.©.2012

Grafica: NADIMA Shibina Nadegda 1 - 2 - 3

http://35photo.ru/

Carita de juguete

Al borde

del circuito emocional

de lo que se quiebra,

donde cada rayo de luz

tiene un punto de brillo

y otro de debilidad,

se puede seguir

en linea recta,

reflejarlo, desviarlo,

hacerlo brillar o bloquearlo,

interceptarlo,

y entender que no puede

funcionar en el vacío;

el centro de su fragilidad

es la oscuridad,

todos estamos invitados

al laberinto

del claro-oscuro

que nos puede perder

en su bosque

de árboles teatrales.

Es necesario dejarse llevar,

fusionarse a la multitud,

sentir la calle

que nos aplasta con indiferencia

y nos escupe en la otra esquina.

AOC.©.2012

Gráfica: Fotografía rescatada de la red del film "Que paso con Baby Jane" //

Bogdan Prystrem 2 y 3

Cosa de fe

Igual nadie me cree,

como si mis esquinas

crecieran hacia otro nombre,

hacia una pobre luz.

Yo hablo ese idioma perdido

que guarda su secreto 

en una danza sagrada,

capaz de tocar los colores

en busca de un sitio vacío

del pensamiento,

como un lobo

que devora todo,

hasta las tinieblas.

He inventado, modelado,

cocido y construido,

solo para salir

de mi propio infierno,

empeñada siempre

en no engañarme,

buscando deducir el mito

de las cosas más pedestres,

en una realidad convaleciente,

sin olvidar nunca

husmear en el vértigo comprimido.

AOC.©.2012

Gráfica: Yuehui Tang // Albert Aublet 1851-1938 // Claude Monet Sentiero nel giardino di Giverny

Piedra de trance

Difusos corredores de sombras

amalgaman culpas,

imprecisos vértigos

de la vida recorrida

esa que se pega a los huesos

arrastrando pecados

que no encuentran 

su apocalipsis definitivo.

Siempre he soñado

abrirme paso

entre lo que siento

y lo que es posible realizar,

despojándome de obsesiones

hasta llegar a la urdimbre,

a la tela fina,

al volcán maduro,

que es piedra de trance.

Perdida he buscado

esa mirada

que desviste el alma,

colgante, deshuesada

detrás de los párpados,

una mirada que penetre

como un taladro lanzado al rostro,

como un proyectil sabueso 

y me congele para siempre

en el fondo de esas pupilas;

pero sólo logro permanecer

silenciosamente aferrada

al pecado de ser otra

en una tierra que quiere ser mar.

AOC.©.2012

Gráfica: Benita Winckler // Colette Colascione 2 - 3

Círculos de nieve

Irremediablemente

hundida

en el pozo de otros seres,

en esta vida presente,

con su vieja atmósfera

de anarquía.

Yo solo busco una ola

para ofrecerme

a un encogimiento íntimo

que me oprima y libere.

Lo cotidiano

se traga

las soñadas ideas de la vida,

las remoja

en su charco de necesidades básicas,

en un tironeo de vulgaridad

que se cuela por debajo

de la puerta.

Cuantas veces más

veré la luna llena?

desde aquí todo parece ilimitado,

un día 

romperé el sello

de la clausura

y mi vida muerta

no esconderá nada.

AOC.©.2012

Gráfica: Caspar David Friedrich // Albert Joseph Penot // Andrew Law

Vías alternativas

El gris es un sitio

donde uno puede

arruinarse, volverse loca;

su fondo

resuena como un critica

extraña,

con vientos fríos,

como el odio

sobre un abismo

de alientos

con sus respectivos

rostros de sombras.

La vida se aferra

a su propia idea

de los colores

con su propio orden

de fatalidades,

donde cualquier cosa

puede ocurrir,

aún agudizando

la lucidez

dentro de la cotidiana

realidad.

Por razones desconocidas

veo el mundo

como una serie de líneas grises, 

difuminadas,

que unidas entre sí

forman un inacabado esbozo

a carboncillo.

AOC.®.2012

Gráfica: Dima Dmitriev // Colette Calascione // Jack Vettriano.