Casa flotante

Mi casa flotante

es adicta al océano,

leva sus anclas
 colmada de anhelos de distancia,

agitada de muelles;

es experta en vientos,

en aleteos de gaviotas,

siempre hambrienta de mares

que se pierden

en las anchas aguas del mundo.

Mi casa bambolea

enamorada de las olas

con su mágico subir y bajar

marcando la respiración

de la corriente.

Mi casa parece una barca de burbujas

soplada por la tormenta,

con un traqueteo asmático de motor

metido en su cuerpo

como si llevara en la sangre

la ciudad de la nostalgia,

la ciudad del regreso

que en un hondo atardecer

susurra tu nombre.

AOC.©.2012

Gráfica: 1.-Fotografia tratada con Photoshop ocupando como base una roca en Tailandia   2.- de: http://thinking-stoneman.blogspot.com/2012/03/tree-for-all-seasons.html

3.- de Monasterios de Meteora: http://www.grecotour.com/grecia-peninsular/monasterios-meteora-kalambaka.htm

Otra gente

Los desfondados

que solo tienen por amigo

el caudal del río,

borrachos de sus aguas sumergibles,

embriagados de muerte,

hartos del mundo

y cansados del mar

se arrastran

contra los agitados muelles

de la noche.

Siguiendo

una sucesión incesante de ruedas

ponen ellos

un fingido amor

en el centro mismo del corazón,

en el cuerpo

solo para hacerte probar la verdad,

la horrenda verdad.

Junto a tu calle oscura

depositan sus tristes

vientos de invierno

prisioneros de su propio imperio,

convierten tu territorio

en un paisaje plano,

expuesto siempre a adioses y partidas;

solo queda la turbia, vaporosa, ciega

y húmeda luz de la tarde,

sujeta a la cadenas de continuos retornos ;

eso es la vida,

la única vida.

AOC.©.2012

Gráfica: Vitaly Samarin - Raluca Vulcanel - Rikka Sormunen

La gran ciudad

He estado

sintiéndome crecer sin tiempo,

poseída por amapolas negras,

abandonada para siempre

a la distancia, a lo inexplicable,

a lo incierto, a lo oscuro

en un afluente

de caras descaradas

flotando sin nombres.

La nostalgia llora,

el hambre grita,

el miedo ladra

delante de las ventanas

en aquella gran ciudad hecha de patios,

habitada por un mar de muros

en el más profundo y solitario de los bosques,

donde ninguna voz se dirige a nosotros,

ningún oído nos escucha,

ninguna mirada viene a nuestro encuentro.

Es fácil perderse

en este bosque urbano

de paredes, fachadas,

asfaltos y faroles,

como un abismo

que se traga al mundo

con su millar de cunetas

donde los muertos

pasan el tiempo soñando su muerte,

sin olvidar nunca

la vida en las calles desoladas.

AOC.©.2012

Gráfica: Ana Menéndez Fuentes - Dmitry Ligan - Erika Kuhn

Grito de tormenta

Las separaciones se acumulan

heladas y sonrientes

en el trajinado picaporte,

dejandonos adentro

con todas las despedidas,

todas las muertes,

abandonados a nuestros

pequeños conceptos

como un duro aire cortante

en una madrugada invisible.

Nadie ha notado mi disolución,

la invisible recuperación

de mi vértigo desierto

y privado de sentido,

también han ignorado

este grito de pez

sojuzgado por mi propio mar

que parece estar hecho de madera,

de hambre, de tierra,

de tormenta y nostalgia,

solo un grito que grita lo perdido

y solloza lo ineludible

AOc.®.2012

Arturo Elena - Vania Zouravliov - Oxana Yambykhel, "el encanto oculto de la vida"

Mudas palabras

Todo ya se ha dicho,

las palabras han combinado

sus colores, sus sabores

hasta quedar mudas

en un profundo

silencio de oídos.

Cada palabra

se ha unido a otra,

se ha pronunciado, 

balbuceado, traducido,

a algunas las han malinterpretado,

mal querido,

pero todas y cada una

han volado por los aires

hasta convertirse en grito

o en carcajada,

se han salido por los ojos

mudas y lacerantes, expresivas

y han flotado como algas

en la corriente del tiempo

que como un soplo 

se cuela por las rendijas.

AOC.®.2012

 

Gráfica: Christina Koutsospyrov - Neil Duerden - Oxana Yambykhel

Inamovibles partidas

Un día nos marchamos

como fugitivos, sin un adiós

creyendo en ese mañana

que no conocemos;

no tenemos

vínculos ni despedidas,

tememos mortalmente al grito

de nuestros corazones.

Me persigue ese olor

a mujer triste,

como cueva de plasma;

soy una línea férrea roñosa

con algunos brillos

bellos e inciertos,

repartida en paradas lejanas

que se unen entre estaciones.

Olvido todo

en el escalofrío de una caricia,

donde el amor y el miedo

llenan de su olor la noche

y el mundo me sube por dentro

y brama

en el silencio de la tarde,

en el silencio del amor,

en la muda soledad,

encadenada por siempre

al pavimento, a la brea.

AOC.®.2012

Gráfica: Minni Havas // Rene Gruau 2 - 3

Sueños

Es mejor que no abras esa puerta,

el corredor esta lleno de sueños difíciles,

más allá está la señora

que sueña con vivir en el campo

mientras porfiadamente su cuerpo
permanece estancado en la ciudad,

acumula cosas para su futura vida,

llena estantes, cajas, anaqueles,

y el atico también es complice

de la faena.

Junta libros especializados

en plantas y cultivos, construcciones,

telares, cerámicas;

siguiendo la lógica de los segundos,

el tiempo pasa y ella se consume

en la tibia sustancia de su sueño

mientras todo se aja,

las hojas de los libros sucumben,

las plantas crecen desmesuradamente;

todo se torna irremediable como un doloroso

patrimonio de belleza,

entonces todo se marchita,

se hace tierra entre los dedos.

Ahora es el frío,

lo que da la certeza de soledad

frente a esa pared que parece muerta,

conjurada desde la oscuridad profunda .

AOC.©.2012

Gráfica: Andrea Innocent//Ninjae Lee//Laura Bifano

Almas y moneditas

Me mirabas a los ojos

como un trampolin

a la nada,

como si el viento supiera

de mi extraña sangre

consagrada a las sombras;

tu persistente ceguera

borró para siempre

mi surco de lágrimas.

Desaparezco

del imaginario colectivo,

algunas veces

soy la señora de alguien,

la que se deja olvidada

en la micro,

la que se parece a otra,

la difusa sombra de una rama.

Dejaron de servir

los pequeños odios,

las grandes rabias

y todas esas monedas circulantes;

la insignificancia

amasó un bodigo

para remojar

un humeante caldo de olvidos.

AOC.©.2012

Gráfica: Louisa Burfitt // Klaus Haapaniemi // Lunazul79