Igual nadie me cree,
como si mis esquinas
crecieran hacia otro nombre,
hacia una pobre luz.
Yo hablo ese idioma perdido
que guarda su secreto
en una danza sagrada,
capaz de tocar los colores
en busca de un sitio vacío
del pensamiento,
como un lobo
que devora todo,
hasta las tinieblas.
He inventado, modelado,
cocido y construido,
solo para salir
de mi propio infierno,
empeñada siempre
en no engañarme,
buscando deducir el mito
de las cosas más pedestres,
en una realidad convaleciente,
sin olvidar nunca
husmear en el vértigo comprimido.
AOC.©.2012
Gráfica: Yuehui Tang // Albert Aublet 1851-1938 // Claude Monet Sentiero nel giardino di Giverny
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