Ofrenda

El oscuro y denso linaje

de las cosas sin voz

que en su interior tejen

la luz de una farola,
empapelan

almas de besos fallidos

que cobijan la humedad

de una lágrima,

casi llovizna,

casi tormenta.

Ese silencio

nos toca, nos traspasa

con su invisible tono,

con su sombra,

sus secretos

de vida palpitante

sumergidos en ese rincón

inconsciente

que todo lo presiente.

Si no aparezco,

ofrenda tu amor

a los vientos,

para que con sus ondas

conmuevan la superficie

del estanque

y escuches mi alucinada

elocuencia

que necesitas oír

para no sentirte solo.

AOC.®.2012

Gráfica: Amalia K - Amy Sol - Aleksandra Marchocka

Rocío de sol

Inoculada de colores

como un rocío de sol,

cautivada por el hechizo

de azules profundos

en vez de órgano,

en vez de espíritu seco.

Guarida de melancolía:

la luna parda, amarilla,

el bosque de susurros,

gorjeos, voces, sombras

y los ojos agobiadores

de horas incalculables

que envuelven ráfagas de noche,

todo melancolía.

Refundida, toda,

en mundos intransferibles,

sumida siempre en la acera de enfrente,

 miro y veo

las palabras que se lleva el viento

donde la linea de mis ojos

y la linea de tus ojos

no se cruzan;

todo ha muerto de rabia,

bajo la linea

de la misma puerta,

AOC.®.2012

Gráfica: Yuko Shimizu 1 -2 // Beatrice Billard.

Secretos lugares

A los clamores del sol

cada uno responde con exuberancia

llenando el aire,

pero solo la noche

conoce el secreto lugar

donde se oculta la mañana;

somos tres y voy al medio,

placer y muerte pasean la cuadra.

Algunas cosas

pasan en el viento

como el tiempo que transcurrió

y no hice nada.

De la tinta emergen

rostros ovalados, rostros redondos,

en un mundo grande;

de vez en cuando un hilo se rompe

quedando inconexa

la misma alma.

Sostenida como imán

al viejo sol

que me dice que corres

pero no llegas nunca,

el día en que debía encontrarte,

lentamente

se desvaneció.

AOC.®.2012

Gráfica: Aaron Jasinski // Amy Knutkowski // Aka Louise

Tan tarde

Un día

será demasiado tarde.

no servirán las huelgas de hambre,

los tardíos apersonamientos,

sera tarde para la espera

y sus hijos.

para el tren de la tarde,

para abogados y pleitos.

Se irá la vida circulante

llevándose un sobre con sus recuerdos

y ese viento fresco de la tarde,

cambiará los planos

y las huellas dactilares.

Un día

sera tarde para guardar secretos.

para ahuecar el ala

y sobre todo,

para estampar en labios maduros

un sentido beso...

será tan tarde

que ya no valdrá ni la pena
poner cara de beso.

AOC.®.2012

Grafica: sin clasificación // Karto // Cartoon Art

Cosas

En una estrecha zanja

una pareja de patos

han trazado un amplio circulo,

el macho con librea nupcial,

el rizo en el obispillo

que le da ese tono insolente;

en el cuello reflejos metálicos

de un verde sedoso;

también están los lugares

en que el color

va pasando gradualmente

a un negro suntuoso y tenue,

el negro es un verde

en su máxima potencia.

Siguiendo el trazado del circulo,

juntos, se pierden en la espesura

casi negra.

AOC..2012

Gráfica: Kate Dudnik /Jainet Leee // Karto

Puerta a los cerros

Habito un país de ausencias,

de fina medianoche,

con montes negros que se contornean

acostumbrados a disolverse

en nieblas de madrugada.

Habitada por un peso antiguo

enhebrado a un canto de paloma

que se ablandada en sollozos

y sobrevuelan las cotas

de cerros encadenados

como un rosario.

Aquí estoy, si es que me ven,

cosiendo montes con sed de cielo,

con sus piedras que no crecen,

ni maduran,

eternas, monoliticas.

Nadie acude

a mi llamado de silencio,

en este reino sin contornos,

que se pierde en la niebla

como alquimia funeraria.

Entre puertas encuentro mi puerta,

abrigada entre fantasmas,

donde tu forma transparente

como féretro del olvido,

me deja el dolor de un esquivo beso.

AOC.®.2012

Gráfica: Mel Kadel // Robert Tirado // Ruben Toledo.

Limosna

Aún existiendo

ya no existes,

como esos antiguos

zapatitos de colores

que soportaron mis pasos

en otros tiempos.

La tempestad

se desvanece en el horizonte

de un cielo moribundo

con sus castillos de sombra,

dejando en su retirada

la leve sensación de una corriente estática

que se pega a la piel, casi invisible.

No traspasamos

la intimidad inquebrantable

de las cosas,

lo tuyo, lo mio,

lo cotidiano

que se guarda en los cajones,

lo que nos habita con detalles,

todos nuestros secretos olores

se los llevó el viento

en su alcancía rota.

AOC.®.2012

Gráfica:Jasper Goodall 1-2 // James Jean

Lunes de tarde

Te dejé en la cama

un marcador

para la tristeza,

y un poco de alpiste

para los pájaros

que te miran

por la ventana.

En tu mesa de tarde

te dejé

café y galletas

para esa soledad

que te acompaña.

Nada atrapa hoy

tu trampa de mariposas,

solo aire y silencio.

El viento martillea

los cristales

que un sol remolón,

traspasa,

llenando de colores

la vieja casa.

Y el tiempo pasa

con oleadas de temores,

que algunas tardes

golpean tu viejo cuero

solo para indicarte

que la vida pasa.

AOC..2012

Gráfica: Sin titulo // Jason Limon // Debrina Pratt

Ella

Tempranamente

cerraste tu compuerta

a la vida

con gruesas trancas

te ataste a la inmovilidad

arrastrando a todos en tu caída.

Flores extrañas

crecieron en el jardín

desperdigando

tu semilla plagada de locura

sin esperanza.

Completaste el circulo

de la hoja seca,

quedandote suspendida

en un mundo emocional

sin tiempo,

con puertas cerradas,

 ingrávida en un cubículo

cada vez más pequeño,

y callas como si rezaras

pero tu voz

solo la escuchan
las figurillas de loza barata
que parecen mirarte
desde tu velador normando.

AOC.®.2012

Gráfica: Annie Owens 1 y 3 // David Foldvari