Mis dedos

FARANDULA, TARANTULA

Y GERANIOS

Los musgos de mis dedos
huelen a tierra
pezones firmes y leche fuerte,
camisones pintados,
noches normandas,
roedores potásicos,
geranios pintorescos,
posesiones dañinas,
juguetes didácticos,
en un pertrecho de palabras
sinagogas cristianas,
escapularios judíos,
ruiseñores arrepentidos
de despertar a un buen tipo.

Rogadores perpetuos de carruajes
indelebles, menopáusicos,
ancianos, por fin ancianos.
Pequeñas muertes
de peloteros famosos.

Recolectores absolutos
de la barbarie son mis dedos
apostados siempre a mi lado
como buen jinete en su batalla
recortando su estampa.

A.O.C. 2008

Libro control

GANAS DE AMAR

Me acompaña un suave letargo
en una hora frágil
cuando el sol golpea
directamente sobre nuestras cabezas.

Ningún estremecimiento
que supere un número de 10 cifras,
o una sonrisa
más grande que el libro-control.

Pienso en algún misterio
superior a lo acostumbrado.

Pero el letargo puede producir
absolución de pecados,
licencia para buscar tesoros,
usos y abusos legales,
evasión de robos y autorobos,
superación de cegueras
y por sobre todo
el abultamiento precoz
de las ganas de amar
en cualquiera de sus formas
ojalá en tiempo completo.

A.O.C. 2008

Alone II, extracto Diario Intimo

1 -II - 29
La idea del suicidio es una de las más razonables que pueden presentarse; pero le agregan la desesperación y la echan a perder. El suicidio debía ser tranquilo, pensado, casi alegre, como el ejercicio de un agradable derecho. Se trata de partir y se arregla la maleta, se finiquitan los negocios, se queman los papeles inútiles, se evitan las despedidas molestas y, en seguida, toma uno el vehículo más cómodo. Todo, sin aparato, sin tragedia, a la vista de Dios y la conciencia liviana; sería el único modo de quitarle a la muerte sus asociaciones horrendas y a la vejez y a las enfermedades su humillante fatalidad. ¡Qué libres nos sentiríamos! Nadie puede quejarse en adelante; si la vida no le gusta, ahí tiene la puerta. Si se queda es por que está contento y, entonces, no incomode a los demás con lamentos falsos. Hay que pensar esto, cada noche, antes de dormir; porque lo único, lo único cierto, es que envejecemos y moriremos. Todo lo demás engaña en el mundo. No hay que volverle la cara a eso que siquiera es una certidumbre.

14 -2 - 29
compro camisa nueva, sombrero nuevo, corbata nueva, todo nuevo, y me lo pongo y siempre encuentro que falta algo. Al fin me he dado cuenta de que, para tenerlo, necesitaría comprar también cara nueva. La mía ya está vieja. Se ha puesto seca, como tostada o cocida, dura. A veces cuando, sin pensar me miro en un espejo, antes de reconocerme, veo la cara de un hombre más que maduro; una cara disgustada de 37 años, sin juventud ya, sin frescura, angulosa, huesuda. Todo va como preparándose para la calavera y el esqueleto finales. ¡Y no tengo más que 37 años 3/4 ¡ Sólo ahora empiezo a ver lo que es la juventud, esa luz que se lleva por todos los caminos y que se refleja en cada rostro, en cada paisaje, ese color nuevo añadido a cada cosa del mundo, esa promesa constante.- ¡Y el sarcasmo de la vejez! Nuestra caricatura basada en nuestra propia carne. Ver correr aun viejo, ¡que humillación! No hay nada más atroz.- lo peor del drama humano se desarrolla dentro de los espejos, en la cara de ese personaje que va envejeciendo, como un fantasma que no podemos detener ni aprisionar y que se hundirá definitivamente en la sombra de donde surgió.

Nada

Amanecí una mañana y las puertas por las que circulaba ya no eran las mismas. La primera respuesta que fue cerrando el circulo fue: - Parece que el cariño es más grande por ese lado -, menor tal vez, después vino otra: - no, vos no -. También hubo otras simplezas como – Es la vida y la muerte – dos grandes máximas que se pierden en el contexto general.
Todo esto no fue rápido fue como una sombra que poco a poco fue tiñendo todo. Hay otros nadas más sutiles como – Déjame organizarme -, algunas sin salida como – Aquí dedicado a mis cosas-. Y así el espacio fue quedando vació. Pero los jardines siempre mutan, el viento ha traído un pequeño colibrí que me regala su gracia en los finales de este invierno y responde al nombre de Isaac.

A.O.C. 2008

Loca de patio

MARIPOSAS

Nadie quería salir de mariposa
ni las alas, ni el vuelo
solo el silencio tenia su espacio,
como onírico juego
en que el movimiento era inexistente.
Y la gota quedo inmóvil
recreándose en esta precipitación
de eternamente caer.
Y por fin
solo el dolor inconcluso
de un señor llamado sol.

A.O.C.2008

Sol de invierno

POR EL SOL

De alguna manera
estamos en Septiembre,
el tiempo lava, limpia, purifica
o tiñe de amargo
las casas de
dormilones caracoles,
viejos caminantes lentos,
de estelas brillantes
y eternos callejones
que nadie sabe a donde van.

A.O.C. 2008

Rosamel del Valle, amigo if

Rosamel del Valle, seudónimo de Moisés Filadelfio Gutiérrez Gutiérrez (*Curacaví, 13 de noviembre de 1900 - †Santiago de Chile, 22 de septiembre de 1965), fue un poeta vanguardista chileno.

de "País Blanco y Negro" (1929)

..... En primer lugar, qué sentido tienen mis ojos. Suponiendo que irremediablemente esto tuviera que suceder al ahogarse la tarde, yo tendría que hablar o contar todo desde la habitación del sentimiento. Pero, aunque no se ha agotado la producción universal de suspiros, me parece que puedo desertar fusil al hombro de tales vicios. Muerte al suspiro.

..... Mi habitación tiene altos muros y aquí no proclamo ninguna consistencia, ningún color especializado. Afuera el cielo corre velozmente. Me gusta ver pasar los peces que caen de los árboles. Pero la piel tibia de las palabras se estira con cuidado, pues la noción no aparece siempre en cada discurso. Y no es que yo tenga que hablar de hechos precisos, de sucesos de gran estatura. Vive en mí lo mágico. Ojo que no se sobresalta, ojo perdido. Mi sobresalto no tiene huella de lo pequeño o lo grandioso. Tiembla mi pupila. Tiembla mi pupila. Es cosa diferente. Y en todos los ojos una luz se ahoga.

..... Me rodean cosas y sucesos pequeños. Mis ojos transforman estas cosas y estos sucesos sin el sentido que representan.

..... Y es que mis ojos viven en su labor de sorpresa libre y sin derrota. A veces existe lo mágico vivo como una lengua. Es la realidad con escamas, la realidad bandolera con su piel distinta. Pero, retened las cosas con todo lo mágico que contengan, guardad la magia que palpite en sus venas. Sé que eso es inútil, porque este juego se alimenta de inesperadas transformaciones. No puedo permitir que la realidad permanezca frente a mí con su rostro de prisionera o de ahogada. Veo el fuego de su cuello, el vapor de su boca perpleja y poco dueña de sí misma. Veo la voz que le crece, lo maravilloso como un signo, el grito de su fallecimiento. Y la tomo en el acto. Y para qué existen entonces los elementos. Por qué a veces vive el arcoiris en los bosques del cielo. Para qué estalla el color de la rosa y tira de su rama. Para qué aparece la estrella suelta como una hoja. Para qué crece el corazón en el sueño. Y el viento de qué manera impone su presencia. Y para qué voy a gritar estas cosas que se transforman sin un ruido. Si la máquina estalla es porque respira demasiado fuerte. Ley de su necesidad. Pero el hombre que guarda su paciencia de transformador de elementos entre sus propias selvas, entre sus caminos vegetales, en el vasto país de su memoria, de qué modo justifica el ruido que ahogn sus palabras, sus poemas, el sonido de sus mejores gestos. De qué modo y para qué.

Mi madre

Extracto: “Autobiografía de mi madre” Jamaica Kincaid

… Me permitió hacer de mi vida una novela romántica, me permitió pensar en todos mis actos y en mí misma con cariño en la profunda oscuridad de la noche, en ciertas ocasiones en que lo necesitaba. El romanticismo es el refugio de los derrotados; los derrotados necesitan baladas que les alivien, necesitan una dulce melodía que les alivie, pues todo su ser es una herida; necesitan una cama blanda donde dormir, pues la vigilia es una pesadilla para ellos, la ensoñación del sueño es su realidad…

…en su fuero interno estaba completamente seguro de que todos sus conocimientos eran correctos, no de que fueran verdad, pero sí correctos. La verdad habría sido su perdición, la verdad está siempre llena de incertidumbre…

… Una vez le dije que había nacido cabeza abajo, que el mundo esta al revés en el momento en que abrí los ojos y le puse la vista encima por primera vez, y el respondió riéndose, que todos veníamos al mundo de esa forma. Yo no era como todos, y me alegró comprobar que no lo había comprendido…

…Este relato de mi vida ha sido el relato de la vida de mi madre en la misma medida en que lo sido de la mía, y aun así, una vez más es el relato de la vida de los hijos que no tuve, así como es también su relato acerca de mí. En mí esta la voz que nunca oí, el rostro que nunca vi, el ser del que vine. En mí están las voces que habrían debido salir de mí, los rostro que nunca permití que se formaran, los ojos que nunca permití que me vieran. Este relato es un relato de la persona que nunca se le permitió ser y un relato de la persona en la que nunca me permití a mi misma convertirme.
Los días son largos, los días son cortos. Las noches son un gran espacio en blanco; escuchan atentamente algo, pero me niego o familiarizarme con ello. Profeso cierta indiferencia por ese periodo de tiempo al que llaman día; es una actitud vanidosa y arrogante, pero sólo yo la conozco; he hecho que sea personal todo lo que es impersonal. Puesto que yo no importo, tampoco anhelo importar, pero de todos modos importo. Anhelo encontrar eso que tiene más grandeza que yo, eso a lo que me puedo someter. No está en un libro de historia, no se trata del trabajo de nadie cuyo nombre puedan pronunciar mis labios. La muerte es la única realidad, pues es la única certeza, inevitable para todas las cosas.

De mis amigas (os) if

Extracto: “Autobiografía de mi madre” Jamaica Kincaid
… Entristece pensar que, a menos que seas una especie de dios, la vida constituye un misterio desde su mismo principio. Te conciben; naces: esas cosas son ciertas, cómo podrían no serlo, pero tú no lo sabes; no te queda más que creer en ella, pues no existe ninguna otra explicación. Eres una niña y te encuentras con un mundo grande y redondo en el que debes encontrar tu lugar. Cómo conseguirlo es otro misterio, nadie te lo puede explicar exactamente. Te conviertes en mujer, en una persona adulta. Contra toda evidencia, en contra de toda sensatez, crees en la constancia de las cosas, tienes fe en su cotidianidad. Un día abres la puerta de tu casa, sales al patio, pero el suelo ya no está allí, y caes por un agujero sin fondo que no tiene paredes ni color. El misterio del agujero en el suelo deja paso al misterio de tu caída; justo cuando te has acostumbrado ala idea de caer eternamente, te detienes; y el hecho de que te detengas constituye otro misterio, uno más, puesto que no sabes por que te has detenido, para explicarlo no hay respuesta, como no hay respuesta para explicar por qué empezaste a caer en primer lugar. Quién eres constituye un misterio para el que nadie tiene la respuesta, ni siquiera tú. ¡Y por qué no por qué no! …

Extracto: “Diario Intimo” Alone
05.X. 29 …Cuentos populares rusos, leche de oveja, agua cristal entre yerbas, maravillas campestres y silvestres, toda la frescura y la ingenuidad del mundo en los labios de un inmenso niño. Los leo con gente de imaginación sencilla, que los celebra de corazón, y los gozo intensamente, de cuerpo entero, me sacuden de entusiasmo, vivo feliz, ampliado, luminoso, rejuvenecido un momento. Los leo con personas exigentes, refinadas, artistas; y una luz seca reduce a ramazón desnuda la floresta encantada. Huyó el pájaro maravilloso. Yo no siento nada, sino el cortés deseo de celebrar que tienen mis oyentes. Siempre me pasa esto, con intensidad singular. Hasta la voz me cambia según el placer o el tedio que siente mi auditorio. No puedo leer contra la corriente. El silencio me habla…

A ti

UN AMOR

Te amo
pedacito de magnolia
buscador de tiempos perfectos
alertador de ollas
Te amo
deambulando en tus sombras
girando en tu desasosiego
perdonando y castigando.
Te amo
cargador de alegrías,
diseñador de espumas
maestro de jirafas.
Te amo
más que siempre
y menos que nunca.

A.O.C. 2008

Una parte del mundo

FARANDULA

Cuando eligen para amar,
probablemente elijan a otra
que tomo boletos antes que tú,
o que juntó más puntos.
El mundo está repleto de merecedores
que se van a dormir
con la guatita llena.
A.O.C. 2008