El perpetuo desagüe

El paso sublime

de una huella 

en la leve arena

esconde los cadáveres

de infecundos amores

que se pasean como fantasmas

en la irrealidad de un sueño.

La geografía abisal

acuna a los monstruos

de los besos no dados,

los miedos y las rabias,

incorporándolos a la fauna

subterránea

que con luz propia

amalgama nuevas trincheras

para un invierno largo.

El tiempo

con sus remolinos de arena

desguaza el viejo navío

anclado en el muelle

sin tormentas;

el olvido

reduce a insignificancia

la más elaborada vida,

sin dejar copias,

ni repeticiones sucedáneas. 

AOC.©.2012

Gráfica: Ana Juan // Elisa Mazzone // Ken Wong

http://youtu.be/aX4mKCZgZiE

Actividad saprófita

La no-amistad

se cultiva en avenidas

anchas y frias,

con poca agua, escaso sol,

clandestinas y pobres

envenenadas de indiferencia,

apariencias menores

acunadas de dudas.

Muchas veces

tiene buena cara,

pero en el fondo

es hija de todas las negaciones,

hipnotizada solo ve el reflejo de si misma,

vacía su ego

como ofrenda ciega

y lo cuelga como un escapulario

que requiere rezos y alabanzas.

Eso que suena a amistad

se pierde en el juego de las palabras,

levantando un hálito a desidia

que cuelga impune 

del árbol de la vida

y se regala como articulo sin falla

en el solido mundo de las apariencias.

AOC.©.2012

Gráfica: FredoArt // Ken Wong //Liselotte Watkins.

http://youtu.be/Zy3x5VcUQ50

Cebolla y metafísica

Parada 

en esa esquina de enfrente

llorando largamente

por lo que nunca he tenido,

anegada en lágrimas

por una sombra

que apenas percibe 

el rabillo del ojo inundado.

La difusa imagen 

de lo que nunca fue mío 

se desgrana en un cotidiano

de ausencia, de olvido;

la brisa ligera

deja su huella en la piel,

lo inventado

se aferra a ese grano de locura

que lo alimenta

como un amorfo ser viviente.

Es bueno 

sentarse en una orilla de la vida

a mirar el óleo colorinche

que dibuja la nada

en su espejismo de inutilidad,

solo para dejarla desaparecer

como una promesa de silencio

entre tu y la noche que se acaba.

AOC.©.2012

Gráfica: Liselotte Watkins 1 y 2 // Arturo Elena

http://youtu.be/FrFvzopmifk

Toma uno

Profundamente

sé lo valioso que tengo

sin embargo voy persiguiendo sombras,

almas pequeñas

que como mariposas nocturnas

se golpean contra la luz.

Muchas veces

no es mala fortuna,

es una renuncia premeditada

a la dirección de la vida;

 todo empieza

a depender del acaso.

Es penoso

dejar de amar 

a alguien que apenas conoces,

una sombra leve,

ignorante

que se pierde

en un camino sin huella,

sin que nadie se haga cargo

del que odia y del que es odiado.

El tiempo ha modificado

el poder de las miradas,

los ojos sin brillo

se parecen a los ríos de los mapas,

pero la línea oscura

entre los labios

perfila un contorno de ondulaciones

como tumultuosas tormentas

que dicen no me beses,

no juegues conmigo.

AOC.®.2012

Gráfica: Ana Juan // Elisa Mazzone // Liselotte Watkins

Pan de miga

Habitada

por un profundo apego

a la nada,

a las orillas planas;

suspendida en viejas heridas

con vida propia

y este río que me recuerda otro río

y estas lágrimas que vienen a ser
las mismas lágrimas.

Siempre al fondo

la cordillera,

como una ola muerta

de color azul-gris;

suspendido, en medio de la trama,

un álamo solitario

que incendia el color

de la tarde.

Y estamos siempre aquí

pisando el terreno movedizo

de un desamparo,

pese a mis juramentos

camino siendo

lo que los demás piensan

que soy,

solo un atado de significaciones

que sopla el viento

como la pelusilla 

de una cascada de vagos recuerdos.

AOC.®.2012

Gráfica: Ana Juan // Arturo Elena // Ken Wong

Las viejas cosas

Quisiera ser expelida

de estos huesos,

de esta cara que me mira

y esos ojos con sabor a nada;

anunciada de horizontes

que jamás completan el paisaje,

esperando acurrucada

que ese misterio que me habita

vea por una vez la luz

en esta alma.

Los dedos enroscados

arañando piedras

que se precipitan sonoramente

en el acantilado

expuesto, siempre,

a un viento frío

que enrostra

todo lo que habita debajo,

subterráneo, escondido,

para amanecer nuevamente

con ese hálito a noche oscura,

sin palabras.

AOC.®.2012

Gráfica: Shaun Tan // Robert Tirado // Ken Wong

http://youtu.be/W2m9VJaEr20

Redonda apariencia

Los supuestos paisajes,

la tierra firme,

el camino recto,

perdidos, enroscados,
culebreando en vidas oscuras, ajenas,

hijos de otros padres

que devuelven la  mirada

en el espejo.

El reverso teje su propia trama,

como lectura de otro aroma,

resignado a esa apariencia postergada,

que a escondidas comulga con secretos,

palabras desechadas,

en el costado justo

donde emerge el circuito polar

de tu mirada.

Y el agua corre,

ya no es la misma agua,

como si lo redondo

fuera a circular,

como si viviera

en las catacumbas 

de esta alma.

AOC.©.2012

Gráfica: Andrey Remnev // Liselotte Watkins 2 y3

http://youtu.be/SKezdZjHnFA

Analogía de la melancolía o los niños verdes

Un día

llovió todo lo que pudo

y una sombra leve

surcó la curva

trayendo un mundo desconocido,

despertando suposiciones hermosas,
aunque frágiles.

Una coloración particular del aire,

un ruido minúsculo

despierta nubes enteras de recuerdos,

una acequia repleta de lluvia

desborda, anega un arroyo angosto

efluvio de calle entumida,

con tiesas hojas secas

que flotan como gabarras

en un río casual.

Al lado de un faro

la brújula gira rápidamente

y una luz cansada e insegura

se mete en los huesos

dejándome un beso estremecido.

Al final del día

te me haces distante e invisible,

como una montaña decolorida,

huyendo junto a las nubes

con su verdad cabeza abajo

como si todo fuera llegar y terminar.

AOC.©.2012

Gráfica: Ana Juan 1-2 // Javier Zabala.

UNA MELODIA: http://youtu.be/j6166eM0UWI

Viento y arena

Uno a uno

nos convertimos en sombra

como señal de un tiempo

que emigra con la luz

y nos deja en medio

de una carretera descolorida,

imprecisa, que desaparece

en la lejanía gris.

Invisible, subterráneo 

como veneno

ese ruido de ciudad

que se oculta en ti;

pasajeros sin sombra

caminan en tus calles desdibujadas,

perseguidos por el aroma dulzón,

invasor y penetrante

de otros cuerpos.

No hay manera

de cerrarle la boca

a este ruido

tan huérfano,

no es posible cerrar estos ojos

que no lloran,

o ensayar pequeñas felicidades

a orillas de un sordo mar.

Pocas cosas

le quedan bien a esta alma,

aun tienes que volar muy alto

si quieres congeniar con mi mirada.

AOC.©.2012

Gráfica: Andrey Milnikov // Andrey Remnev 2 y 3

http://youtu.be/qWRjus3end4