Variaciones del mismo rojo

Superada

por una rutina inútil

que perfora mi vejez,

que se lleva el tiempo

sin propósito,

que gasta y corrompe.

El paisaje cotidiano

en ligeros pantallazos

devela pequeños rincones

invadidos por una suciedad

de tiempo,

con una pátina inútil

que se lleva la vida

por repetidos callejones

sin salida.

La noche

se precipita

como una amalgama caliente

que no la disuelven

ni las lágrimas.

El sueño repetido

de no esperar nada

se toma el ritmo

de inhalar y exhalar,

dejando caer la primera gota

de este invierno

con sus rituales de frío.

AOC.©.2013

Gráfica: NN de la red // F Chang Jian // Felideus // Ferenc Berko

Rituales

Nunca me acuerdo

de los nombres,

los rostros

cuelgan en mi memoria

como ropa tendida al sol

en un patio vecino.

Sin olfato,

sólo adivino los olores

que se cuelan

con su lenguaje subterráneo

entre las cosas y los espacios.

Me enveneno

con mi crítica despiadada

que desmenuza, disecciona,

siempre culpable,

superada por el ojo ciego

de la rabia.

Torpemente,

me acomodo al devenir

pensando que hay algo allá abajo,

más allá de la muchedumbre,

más allá del polvo silencioso

que vuela como espuma

sobre las olas.

AOC.©.2013

Gráfica:  Alfred Cheney Johnston // Duy Huynh // NN de la red // Andreas Franke

setenta y tres

Para el golpe

del setenta y tres

pocos pensaron

que era una compuerta

que se cerraba

y nos dejaba sin oxigeno.

Muchos creyeron

que era una barrida

de lo que no les acomodaba

y que todo

volvería a ser como antes.

Nadie pensó

que moriríamos como patos,

que caeríamos

mutilados, cercenados,

impedidos,dispersos,

desaparecidos, asesinados,

corrompidos, ignorados.

Y nunca despertamos.

Nos acostumbramos,

dejamos pasar,

alimentamos pobres estandartes,

pobres discursos,

pobres ideas,

pobres sueños;

crecidos sin aire

y el olor a mierda

casi no nos molesta.

AOC.©.2013

Gráfica: 1 y 2 Casa de José Domingo Cañas, fotografias de Mario Lagos

3 y 4 fotografias de Koen Wessing

Vidas mínimas

No es más

que una nocturna encrucijada,

la reconocerás vacía, banal, célebre,

como quien descubre joyas

en el brillo del estaño.

Lo que parece ser

es sólo una infinita parte

de lo que es,

es lo que conviene

al equilibrio dispar

de este mundo de candados,

de ilusiones intencionalmente manipuladas,

y todos lo saben

y beben el soma

hasta agotar cualquier signo

de inteligencia;

señales claras, cuadros perfectos;

el diablo procede siempre

de modo irreprochable.

En ese aroma

revolotean los recuerdos,

el vértigo posee

nuestras almas vencidas

y las lanza

a lo mas hondo

de la vida.

AOC.©.2013

Gráfica: 1.- Benjamín Lacombe // 2.- Irene Sheri // 3 y 4 de la red.

Construido en adobe

Soy reina de un país lluvioso

que se seca en esta playa de asfalto,

como el cementerio

de una luna olvidada,

como una plateada conciencia

dentro del mal.

Las raíces de estos pies

requieren de otra tierra

que nutra la savia circulante

de ésta, mi pequeña alma cachurera.

Eternamente

buscando lo incierto, lo negro, lo desnudo,

mis propias tinieblas

me dan las cosas bellas,

como una vieja araña

que con palillos certeros

teje su red al centro del corazón

para calentar

ese pequeño horno de metal

enfriado de luna.

AOC.©.2013

Gráfica: Alfred Cheney Johnston (1 y 3) // 2.- Andreas Franke // 4 Boris Indrikov

Eso que no fue

Las ideas fijas

se sostienen

en un punto precario

del equilibrio,

aferradas a obsesiones añejas,

a pozos profundos.

Perseguida

por la marca indeleble

de una madre abúlica,

macerada en promesas y mentiras.

Lo irremediable muerde, socava,

mina el cimiento,

mi corazón huye

lejos del negro océano

de la vulgar ciudad,

donde

la falta de curiosidad

adopta una apariencia de inmortalidad,

contemplada solo

por el sol del ocaso.

Al final del zig zag del asfalto

una luna redonda sueña con la pureza

goteando sutil una lágrima silenciosa,

regando esa gruesa arena

donde yacen los recuerdos.

AOC.©.2013

Gráfica: Christina Ricci por Daniele & Lango // Flo Drake // 

Ignasi Monreal // Joseph Cornell

Aguafuerte Santiaguina

Los solitarios

caminos rurales

adornados de dedales de oro,

margaritas,

sumergidos en la infinita gama de los verdes,

mutan

en esta tierra prometida

pintarrajeada de basura,

bolsas plásticas

que cuelgan como frutos secos;

kilómetros adornados

de una variedad interminable de desechos,

calcetines huachos,

piojosos perros abandonados,

papeles, pañales, guantes,

peinetas, escombros,

todo lo que la imaginación

puede tirar por la ventana;

y las cosas no cambian,

se vuelven cada vez más

como son...

AOC.©.2013

Gráfica: Pierre Auguste Renoir // Fabio Orlando // Claude Monet // Fabio Orlando.

Instintos

Como vieja arpía

condenada a adivinar el futuro,

cuando solo aspiro

a entender la sincronía de las cosas,

la gota de lluvia que cae

justo en mi cabeza,

los ojos que se cruzan

fortuitos

en una bocacalle,

la oculta razón

para un beso.

Almaceno

el sueño gigante

de descifrar

cada curva del camino,

tener la mirada amplia

para ver todo el paisaje,

más que saber, entender

la alegría de lo creado,

comprender el circuito redondo

de los ángeles y demonios

que recorren los vericuetos

con su torrente de luz y sombra

justo en el centro

de mi alma.

AOC.©.2013

Gráfica: Jim Brandenburg // Amelie Northomb // Carlos Schwabe (de: "del encanto oculto de la vida)

Diannauri (de "clitoris rebeldes)

Pimienta de canelo

Un día

tomaré la senda larga,

cuando un líquido cielo

siembre de estrellas

mi alma;

suspendidos, en tierra de nadie

quedaran miles de detalles cotidianos,

promesas.

Alguien le dará comida al perro,

encenderá la luz del patio,

usará mis mejores zapatos,

alguien recordará

un viaje a través del invierno

sumergidos en ese aire glacial

que toca el alma

con sus dedos de indiferencia,

alguien llegará tarde

a confesar un amor eterno.

El reloj con sus dedos amenazantes

vendrá a limpiar con su olvido

la experiencia de mis pasos.

Y yo como Ofelia flotante

me iré a escuchar

los sonidos de la noche,

a sumergirme en un suspiro

que romperá el silencio universal

en aquella inexplorada

creación adormecida.

AOC.©.2013

Gráfica: De la red // Diannauri ( de: "Clitoris Rebeldes) // Cult of Afhrodite vintage (red)//

Duy Huynh