Migas de aire

Soy dueña de este viento

que crece entre costilla y espalda,

oscuro va soplando sus letanías

por caminos secundarios

llevando su torbellino

siempre por la vereda norte.

En la oscuridad del barranco

mis ojos se convierten

en espejos

que reflejan el horizonte

pequeño

de la vida que se va

y se pierde en ese murmullo inútil

que pronto se olvida.

Espero el gran premio

de una muerte fulminante,

antes de la curva, 

antes de la insanía frágil 

y la tiranía ciega

de un cuerpo inmoto.

AOC©2013

Gráfica: Laila Carlsen // Leon Bakst 1910 // Liviu Burlea

Difíciles lindes

 Temo el ladrido oblicuo

de una trinchera

azotada por el frío

en esa recurrente

tierra de nadie.

Un surco de inutilidad

se abre bajo los pies

como hijos sin fe

de sirenas olvidadas

en una mitología púrpura

perdidas en el mar azul, indiferente.

Fui concebida por niños sabelotodo,

sin misterios, sin sueños, ni encrucijadas,

a la vera de padres astronautas

que nunca irán a la luna.

Nada parece cuajar

a orilla de este río,

con esa agua profunda

que pesadamente arremolina
fútiles restos
de almas perdidas.

AOC©2013

Gráfica: Boris Indrikov // De la red // Lars Daniel Terkelsen

La rémora del lago

Pertenezco

a las almas que habitan

en el circuito periférico

de las miradas,

como flores asimiladas al olvido,

que anidan en cada jueves

sus patéticas
declaraciones de principios;

son flores secas

que van de paso por las sombras.

La vida se va haciendo añicos

en la superficie trajinada 

de las cosas,

en amores líquidos

inundados de presagios,

en el doméstico recurrente

de los días.

Las promesas ya no sirven

cuando la mirada

se hace vieja.

en ese laberinto secreto

de botones, de nudos ciegos,

de hilitos de aire que se pierden

en repetidos solsticios de invierno.

AOC©2013

Gráfica: Geof Kern // George Tsui / Gölgeler

Hondones y huellas

El riguroso camino de las sombras

teje su red de apariencias

de cara a la luz,

con sus vericuetos insospechados,

hijos del miedo y el vértigo,

que tamizan el fondo gris

de tu mirada.

Nada sale a la superficie

en esa ciudad de trincheras,

de guerras santas,

sometida al pulso

de una piel frágil, casquivana.

Los arroyos de mentiras

tejen el circuito de amores
vencidos por la especulación
 y el cálculo del quita y pon,

besos estrangulados de pasión

que se esconden tras una esquina.

Al final,

los círculos invisibles

jamás develarán

donde van a morir

los pájaros sin culpa

que anidan

en tu alma pequeña.

AOC©2013

Gráfica: Benjamín Lacombe // Sergey Reznichenko / De la red

Por si o por no

Y ese rumor

de almas viejas

atrincheradas en egos demandantes,

hambrientos,

pueblan los rincones

dejando esa respuesta pobre,

tullida, maloliente,

indiferente

que cuelga como calcetín de ayer

en el mar de los inocentes.

Grato sería

contar con elementos lacerantes

que inoculen, a ojos vista, a modo de respuesta,

cada pulsación, cada dolor inferido

por amigos, cercanos, familiares,

alcaldes, senadores, médicos bien pagados,

gerentes y la variopinta gama

de los bendecidos.

Después esperar y dejar macerar la prepotencia

en lejía,

en espera que otro aire

volatilice el espasmo

y lo libere

a los cuatro vientos

como volantín cortado.

AOC.2013

Gráfica: J.Larraz // Anja Van Herle // Todd Williams