domingo, 23 de febrero de 2014

Rescoldos






Sostener, afirmar, contener
sin otro propósito
que alcanzar la línea divisoria
entre el cielo y la tierra,
de cara al vacío
a la innombrable noche,
sin rasgos de estrellas.

Recurrir a la ancha manga
de la tolerancia
ante un mundo que no cambia,
ante un sol que no alumbra,
solo juramentos magnéticos
donde se hacinan
paredes sobre paredes.

A veces el tiempo nocturno
parece un largo y horrible día,
para dormir
cuéntame ese cuento
que nunca sucedió
en ningún rincón del mundo,
todo acabará un buen día
y nos quedaremos
sólo con las sombras.

AOC. 2014




Gráfica: Igor Samsonov // De la Red // Amanda Clark

domingo, 16 de febrero de 2014

Fabricante de imágenes de yeso





Soy un viejo fabricante
de ángulos de viaje,
de miradas cortas,
profundamente aficionado
a expediciones
por la larga geografía
del olvido,
que permite apretar los dientes
y perder de vista,
por algunas horas,
de la lacerante conciencia de la derrota.

Vivo un invierno largo,
largo y longevo
como la sangre,
absorto de luna
violentamente arrojado a las tinieblas,
sin viático ni oración.

Perpetuamente tallando
el delicado ciclo de pensamientos 
que remueven el cieno
de mi mundo tenebroso,
horadando el nido
que esconde la reminiscencia
de una lágrima.

AOC.2014



Gráfica: Igor Samsonov // Frida Kalo// Achille Mausan

domingo, 9 de febrero de 2014

Estimulante viaje




Ocurre
que las palabras
salen de mi boca
en un tropel espasmódico,
en una riada de dolor
que se hace añicos
apenas entra en contacto
con el aire.

En un mundo
con miedo a la verdad
la muerte no espanta,
mas espantosa resulta la vida
que se asusta a sí misma
bajo un sol
como moneda ciega,
la misma que exige
el barquero de Caronte
a sus pasajeros
camino a la isla sin retorno.

AOC.2014




Gráfica: Marina Podgaevskay // Ricardo Fernandez Ortega // Ryohei Hase


domingo, 2 de febrero de 2014

Filigrana




Insistente
acuno la idea
que en el interior de muchos
pervive un paraíso íntimo,
un huerto clausurado
donde la muerte
no filtra su aliento,
donde el eco
no se alcanza a oír.

Pero este ojo obstinado
recorre esa bóveda sombría
donde se pudren las hojas
y los pecados mortales,
como si el zigzag de una culebra
dejara sobre la tierra
su escritura exiliada, rencorosa,
y no existiera otro tiempo
que una primavera huidiza, amedrentada,
con algo de flor hibernada
y algo de fiera famélica.

AOC.2014



Gráfica: Herb Ritts // Ignasi Monreal // Robert Doisneau

Despedida

Llevo 6 o 7 años publicando mis escritos y poesía con palabras similares, contenidos similares, con gráfica orientada siempre a una visió...