SABOR A NADA

Dudar, buscar, sospechar es una penosa costumbre que acompaña a Manuela. Al poco andar, los hechos le arrojan dobles lecturas, como si detrás de las cosas, de los rostros, las palabras existieran con miles de significados.
Manuela persigue esas vías secundarias que se ven en la nuca, en una incoherencia, en un gesto sin ritmo, en un timbre de voz ; estos meandros tienen formas de edificios sólidos, construidos tras mascaras inamovibles totalmente seguras de sus secretos. Por todas partes pareciera que la mentira se tomó el espacio y ahora crece burda, despreocupada, indiferente y débil, sin el menor escrúpulo de ser descubierta.
Este mundo tomado, como la casa de Cortazar y al parecer, solo visible para el ojo de Manuela; ella ha creado una indefinible costumbre del dolor, acompañado siempre de esa nube cabeza de mármol, infaliblemente delatada por arremolinados vientos en las añosas puertas del horizonte. Entre lo ingrávido y lo pesado circulan las otras verdades, esa trama indiferente de calles aledañas que dejan su olor a combustión, coexistiendo con historias que miran tiernamente a la cara como si el fenómeno incondicional madre-hija existiera más alla de un tiempo que se rompe como un cascacrón, dejando ese profundo sabor a nada.
AOC.®.2011

Grafica:Isabel-Guerra
http://youtu.be/M9TbiUvWbx8

OUT OF NOWHERE

Solo soy un calabozo de aire,

un calabozo de tiempo,

un espacio donde para comprimir

es necesario dejar que se dilate

y mi corazón inquieto

me llega hasta las manos.

Para que mi alma se exprese

necesito un enjambre de palabras

que se ensamblan unas en otras

y que luego en el aire

son dramáticamente excomulgadas;

los pájaros solo necesitan

variar la intensidad, el acento de su canto

para que el cosmos

lea su alma.

Y me persigue

una sed de buscar,

una sed de dudar

como un abismo

que desciende sobre si mismo

ciega de tanto caer

sumergida en el frío impulso

de ir a ninguna parte.

AOC.®.2011

Grafica:Kmye-Chan/Arturo-Elena/Malcom-T-Liepkel
http://youtu.be/AHNei7jNnZQ

Sánguche de potito igual pasa

Estoy
sumergida en la vida
sin manuales,
a cargo de una intuición
fantasiosa, ilusionable y coqueta,
con faros precarios, sobornables
donde naufragar.
La tenaz esperanza
de estar en lo cierto
suele ser una vibración extraña
que emerge de un prisma de alucinaciones.

El así de las cosas
transcurre más allá de uno mismo,
el incipiente manantial
y su continuo flujo,
llenan, necesariamente,
la parte honda.

Aunque el camino vaya de un lado a otro,
que todo esté de acuerdo con el tiempo,
que el trueno y el viento marchen juntos,
y que el sol aparezca a la séptima hora
después del ocaso,
la profunda humillación nunca falla;
suele venir de lo más inesperado,
de los regulares y cotidianos hechos
provenientes del propio ser
que marca la eternidad con una mueca.

AOC.®.2011

Gráfica: Danny Shinya Luo / Daniela Uhiig / Danny Roberts.

tiempo Planck

No hay aire, no hay espacio
en ese pequeño mundo
de cosas huérfanas,
donde los mensajes
esperan el futuro,
y las carretas han dejado de funcionar,
donde tus ojos
no se encuentran con mis ojos.

Hay tiempos
como argollas de humo
que albergan quietas esquinas,
inmersiones del alma,
lapices acabados,
y se pierden sin huella
en el infinito camino
de otros tiempos.

Lo importante, lo trascendente
siempre resulta pequeño,
algunas gotas se asientan
para que visualicemos
que somos pasajeros finitos,
efimeros, abrazados por el olvido
que miramos con ojos asustados
ese tren del tiempo
que nos lleva de principio a fin.

AOC.®.2011

gráfica: James Jean / Cedric Rivrain / Jason Brooks

Blanco

Sentado a la orilla de tu cama blanca observas lo que se ha ido, tiempos de gloria, hijos, desconocidos hijos, ausentes, ajenos hijos; mejores tiempos donde tu ego salía pechugón al encuentro de la vida, donde pocas cosas se destruían, pese al abuso y la indiferencia.
Debe haber sido una tarde cualquiera cuando la sospecha te cayó encima, te cortó el aire, giró tu mundo y escapaste cerro arriba a perderte en la espesura, a tomar aire entre tú y el derrumbe. El tiempo te trajo de vuelta, nada volvió a ser igual, la vida te siguió golpeando y de a poco tu alma se armó de una tolerancia persistente a lo que no vendrá, a lo que perdiste. Muchas veces la noche se te hace día y la mañana se despierta floja siempre en esa cama blanca, los días transcurren y esa avalancha que te dejaría allá lejos, nunca llega, los repetidos acontecimientos de tus días se te pegan profundamente al cuerpo.
Algunas soleadas tardes escuchas ese viejo tema de Nada: "mis días son todos iguales, como las cuentas de un rosario..." mientras el atardecer cae rojizo tras los crudos edificios.
AOC.®.2011
Gráfica: Alexander Jansson Well

Incompetencia en tiempo de blues.

Próxima al beso
tu alma miedosa de cualquier nacimiento
te saca la piel y la mirada,
aferrada siempre a ese temor de lo que sigue,
con la recurrente idea
de hallarse entre aires y sospechas.

Tu cuerpo encerrado
en especulaciones,
en empellones callejeros,
en polvo de tiempo barato,
siempre llegando demasiado tarde.

Y en ese rincón extraño
tu ruego tembloroso
se pierde en miradas fugitivas,
gestos que se quedan en el silencio,
prendido siempre a ese aire nocturno
que todo lo oculta.

Pero yo soy una mujer
que solo ve hombres de bronce,
no soy dueña de mi misma,
el viento me esparce
convirtiéndome en vaho, en espuma
donde un solo beso
me disuelve.

AOC.®.2011

Gráfica: Andrea H / Arturo Elena / Cati Melancolia.

Viejas urdimbres

Existen formas
que calan hasta los huesos,
redondeces, perfiles, gestos
perfectamente bruñidos
en la superficie del metal.

Vago sumergida en los mismos valores
esqueléticos, rancios
donde hay que mentir
para que algo funcione,
y por esa ranura
se cuelan las figuras
con esos añejos discursos,
esos que se quedaron
en dormidas habitaciones
de cortinas feas .

El primer síntoma del abandono
fueron esas ventanas
que con improvisados trapos
cerraban a medias la intimidad,
en donde las vulnerables figuras
eran atrapadas por la transparencia.

El conveniente olvido
no borra las carencias,
la verdad es como el agua
se cuela por las fisuras
invade, ahoga, inunda
los castillos de arena,
los estructurados y bien pensados diques,
modifica el paisaje
y dibuja, levemente lo que creemos que somos.

AOC.®.2011

Gráfica: Tamara de Lempicka / Vania Zouravliov

Obús

Este rostro me ha servido,
la mirada se ha adelgazado,
la locura es ahora movediza,
el circulo se cierra
para hacerse añicos,
y el cuerpo da vueltas,
solo aguanta la cabeza
llena de recuerdos deshabitados,
sujeta a un orden imaginario.

Algunas veces
solo se escuchan campanas,
o el ruido de la ciudad;
yo no digo nada
solo miro la lluvia,
mis ojos tienen
una expresión pasajera,
y mis palabras
pasan por mi mirada
en un universo de paredes
donde el recuerdo
se ha incorporado a la piedra,
al aire, a la tierra,
y yo miro los pies de la gente,
esos que se dejan mirar
como hijos de otros cuerpos
y de algunas almas ajenas.

AOC.®.2011

Gráfica: Yuko Shimizu - Vania Zouravliov

Pasar

Una vez tuve veinte años,
debía de ser verano,
yo hablaba bajo;
a los veinte
las cosas empiezan
exacta y brutalmente
con una mirada,
y uno se queda sin fuerzas, fulminada,
hay largos momentos
en que no ocurre nada,
alrededor de los ojos,
el ruido,
alrededor del ruido,
la noche.

Todo ocurre en ese preciso lugar
que ya estaba allí
sobre las piedras,
sobre el agua
a la orilla arenosa de un río,
estaba el miedo,
en el lugar oscuro,
y en algunos espacios del cuerpo.

Vuelvo a mi propia historia,
vulgar historia
que se pierde
en una memoria inconsolable,
una memoria de sombras
donde todo vuelve a caer
convertido en cenizas,
donde ya he perdido
la medida de mi cuerpo.

AOC.®.2011

Grafica: Lisel Ashlock Natasha / Gustavo Aimar / Annie Owens.