Sobredosis

Con un leve tic, un pulso

cuelga la vida sus paraguas
con su infinita

gama de colores

para protegernos de la lluvia ácida

que escurre de nuestras salivas.

Brillantes pantallas

repletan de ignorancia

pequeños cerebros

de subpagados laborantes,

inocentes lesos

que interrogan a un tarot online
que les indique

cuando saldrán en la tele.

Promesas de amor sin igual

se deslizan por la puerta

con viejas técnicas

de abrazos apretados,

frases ancla,

con bolsas de puro aire

que se alojan en el alma.

Pantallazos de viento

se cuelan de vez en cuando

solo para que la vieja máquina

piense que vale la pena

un respiro.

AOC.2014

Gráfica: s/n de la red // Esmetosh // Alvaro Castagnet

Soporte imaginario

El peso de una mañana gris

se aloja en la base del cuello,

en la comisura de los labios,

en la cerviz de prontosaurio

que refleja tu sombra.

En lo escaso, lo escueto

se sumergen las trincheras,

la linea de fuego,

el pulso gastado de la vida

que te respiras al oido

y hace girar la rutina eterna

de tus días.

El rito de almas solas

se deja ver

en ventanas de semi-sombras;

trajines silenciosos

en ese amplio paisaje

de muebles sin sacudir

y sus epitelios grises

que pueblan lo inerte.

Entre murallas

se moldean amores

de sombras ligeras

que cuelgan

esperando su turno pasajero,
su hilo precario de adioses.

AOC.2014

Gráfica: Hoooook

Cerviz de elefante

Vale la pena eliminarse,

dejar de alimentar

sapos gigantes,

sueños inútiles,

gastos innecesarios.

Dejar que el agua corra

y lo inunde todo,

que arrastre futuras ganancias,

hipotecas eternas,

gestos de buena crianza

y sembrar de olvido

cualquier signo de vida.

Terminar haciendo un trueque

por vidas inocentes perdidas
en decesos caseros,

en planificados genocidios,
en negligencias surtidas,
en balas perdidas,

por todos los que merecen

vivir a toda costa.

AOC.2014

Gráfica: Hoooook // s/n de la red // Cayetano de Arquer Buigas

a T menos cinco

No le puedo sacar a esta alma

ese vicio de tragedia,

de profunda sospecha,

de falta de fe.

Quien me inoculó este desierto?

Temprano

agudicé el ojo

delineando sombras,

perfiles, ángulos,

adivinando ese magma

que se guarda

bajo las piedras.

Almaceno lunares,

marcas indelebles,

huellas dactilares,

tics elementales, sonrisas burdas,

fondos de pupilas,

solo para hacer

un gran discurso

sobre la poca importancia

de mis cosas.

AOC.2014

Gráfica: Jeffrey Catherine Jones // Adam Hughes // Alfred Cheney Johnston

Tentación de la nostalgia

Saco del mismo canasto

un canto viejo

que no termina de hacer luz

al circuito de mis pasos.

Escupo en circulo

en un movimiento sin fin

que mantiene el núcleo

de tormentas ácidas

que me permite tallar la matriz

que me pone a salvo

de tanto pecado.

Tal vez no hay que esperar más,

sino esperar algo diferente,

dejarse llevar

por esos vientos del norte,

mojados de lluvia

en sus pupilas grises.

Nuevamente la gravedad cayendo

bajo el peso que retiene este vacío,

separaciones y encuentros

gritan en estas ventanas nocturnas 

tratando de conmover

el duro tálero de los sueños.

AOC.2014

Gráfica: Jean Ackerman // Remedios Varo (Nacer de nuevo) // Marliej Kuciara