domingo, 30 de diciembre de 2012

Bosón de Higgs




Esta nueva mirada
reduce las figuras
a síntesis de liviandad,
a veces con un solo rasgo
en etapas sucesivas,
como varias versiones
de ella misma,
como laminas de realidad
unidas entre sí.

En lo cotidiano
gotean pequeñas energías,
diminutas conchas marinas
que ignoran
el rugiente mar,
exitantes partículas 
que convergen
en un lagrangiano simétrico
que se rompe
hacia un nuevo ciclo.

Y el lado oscuro,
lo invisible,
hablar solo,
pasar de hijo del padre
a padre del padre,
anticipar la muerte
como mecanismo
de defensa inevitable
en un mundo sin duelo,
en un paraíso
de cielo raso.

AOC.©.2012



Gráfica: Elena Flerova // Mahir Ates // Yuri Yarosh


miércoles, 26 de diciembre de 2012

Fragmentos




En algún gabinete
guardas
los pequeños pedazos
de tus heridas,
fragmentos latentes
que nunca olvidas;
cada cierto tiempo
sobajeas tus rencores
para saborear el delicado trozo
de lo perdido.

La vida se va
en silencios pequeños,
en perforaciones abiertas,
en interminables caminos
hacia la nada;
por otro lado,
los olvidos no son tan profundos
como creemos,
pero la indiferencia
nos deja ciegos.

De acá mismo
se sienten los aleteos
de los recursos menores
que hacen tu vida transparente
y no te tocan,
no te lastiman,
de lejos los miras
como inocuos cachureos
al fondo de un cajón. 

AOC.©.2012



Gráfica: Alexander Voronkov / Little King / Ma Jyoti


domingo, 23 de diciembre de 2012

Génesis y desarrollo de la ciencia de los egos

El hombre no puede escapar de sus propios logros, no le queda más remedio que adoptar las condiciones de su propia vida; ya no vive solo en un universo físico, sino en un universo simbólico. El lenguaje, el mito, el arte y la religión constituyen parte de ese universo y forma los diversos hilos que tejen la red simbólica.
El ego como conciencia individual, como centro y objetivo de la vida, la necesidad de supremacía personal de éxito, figuración, aplauso, elevan la necesidad interior de ser escuchado, atendido, visto y deseado y se toma la red de la vida. Ante la, cada vez más arraigada comprobación de este fenómeno es que Retamales, usando sus amplios conocimientos en física y explosivos, decide trabajar en la creación de una bomba verdaderamente letal, tomando como modelo las bombas de racimo.
El núcleo de la bomba esta formado por un millardo de egos hambrientos necesitados de las más variadas condiciones que exalten sus atributos personales. Cada ego es una cabeza que se instalará en medio de sociedades que aún posean cierto grado de cordura y sentido común, tomando por asalto todos los espacios sanos.
Por otra parte Retamales que siempre ha sido un hombre estudioso, de perfil bajo, ocurrente y observador, ha comenzado a modificarse a medida que crece su experimento. Ahora que el proyecto se hace totalmente posible en forma de  amenaza al mundo con un bombardeo masivo de egos, el de Retamales crece hasta ser él mismo parte de la bomba, empoderado de la idea-trascendencia.
Las bombas caen y el ególatra mundo vive feliz mirando su propio ombligo, y por desgracia, nadie sabe quien es el mentado Retamales, el Werner von Braun de la egociencia.

AOC.©.2012
Gráfica: Egon Shiele

miércoles, 19 de diciembre de 2012

Por ahí




En calles celestes
yo me abandono
sin predeterminación
ni destino,
como cuerpo arrojado
al vacío
en una pedrada
resbaladiza de la noche.

Todos nos encontramos divididos
y somos fragmentos, auras,
fantasmas sin consistencia,
todos creemos llorar y gozar
desde hace siglos
en un cono de sombras,
en un planeta cómplice.

La diversidad de las olas
no rompen la majestuosa
monotonía del mar;
la apagada violencia de los colores,
y el orgullo desmedido del cielo
me recuerdan todavía
el aroma silencioso de tus pasos.

AOC.©.2012


Fotografias: De la soledad de las cosas
http://fotograficasoleograficas.blogspot.com/

domingo, 16 de diciembre de 2012

Recarga de pelusilla flotante




Elaborada
con raíz de olvido,
soy hija
de huellas invisibles
que apenas presienten
la humedad de unos labios.
No soy más 
que la Señora Gonzalez
y eso es justamente
lo terrible.

Vivo encasillada
en el frágil concepto
de la nada,
con besos blandos de mar,
como un rocío leve
en la faz inquieta
de la mañana.

Bajo los almendros en flor,
la misma lluvia de pétalos 
no se deshoja dos veces
sobre la misma sombra.
Y el tiempo pasa
como una pelusilla flotante
que se pierde en la azulada
profundidad del paisaje,
sepultada para siempre
en la maraña de una vida pasada
que ya nadie visita.

AOC.©.2012


Gráfica: Milo Manara // Nanami Cowdroy / Norman Lindsay


miércoles, 12 de diciembre de 2012

Mujer de poca fe




A estas alturas
solo soy una hoja 
sumergida en los vaivenes
de un pequeño ruido que se eleva
de repente, en la distancia,
rápido y ágil
como un batir de alas,
para al final caer 
a un silencio profundo
en el que se puede sentir
la penosa caída de una lágrima
que sin razón deposita en la memoria
el amargo sabor del mar.

Me voy por senderos
que no llevan a ninguna parte,
como mujer a quien poco importa
que se acaben los caminos,
escondida siempre
en la sombra piramidal de la hoguera,
sin ninguna huella 
que le ponga peso a alguna alma.

AOC.©.2012



Gráfica: Henning Lidvigsen // Milo Manara 2 & 3

domingo, 9 de diciembre de 2012

Colores de invierno




Ya nadie puede indicar
con palabras
la diversidad infinita del blanco
tonos frágiles o rígidos.
Todos olvidaron como pintar
las solicitudes de la ternura,
solo quedan expresiones de avaricia,
estupidez y prepotencia
bajo hermosos cielos de nubes.

El mundo que nos queda
no es más que un amasijo
de manchas confusas
lanzadas al vacío
por un pintor insensato
y borrados paulatinamente
por secretas lágrimas.

Mi saber se limita
a las piedras esculpidas,
que a la trágica 
hora sin sombra
del vertical mediodía
se les encuentra inmersas
en el profundo misterio de la luz.

AOC.©.2012


Gráfica: Caras Lonut // Stanko Abadzic // La soledad de las cosas
de http://fotograficasoleograficas.blogspot.com/

miércoles, 5 de diciembre de 2012

Pulsaciones de tiempo






Atrás del canto
ese murmullo que queda adentro,
como un silencio de barro gris,
pastoso,
en el tumulto interior
de mis abismos
que muestran su bostezo.

Soy vertical
como la noche
que todo lo escucha
y no dice nada,
que lo traga todo;
mi alma flota blandamente 
en el agua lisa,
como una medusa
descuidada.

Las pulsaciones
se van debilitando
y luego cesan
borradas por la distancia,
como una mancha imperceptible
en la palidez del crepúsculo,
donde las horas
continúan dando vuelta
sin destino en el mismo circulo.

AOC.©.2012


Gráfica Mahir Ates // John Senger Sargent // Zha Iming



domingo, 2 de diciembre de 2012

Disinencia






Las madres
que no saben de la noche
dejan a sus hijos
a cargo
de unos monótonos
padrenuestros,
mientras
los monstruos salen de los roperos
y se alojan a perpetuidad
entre ceja y ceja,
debajo de la mirada.

Mucho niños
heredan jorobas
de inocentes padres
ya deformados,
atados por siempre
a las secuelas
de una guerra ya pasada.

No sobreviviré a los detalles,
a la simetría cotidiana
que se cuela por debajo de la vida
como fantasma de ropero,
como casa tomada
bajo una luna pálida
como sol de olvido.

AOC.©.2012



Gráfica: Lauren K. Cannon // Felix Vallotton // Jack Vettriano




Despedida

Llevo 6 o 7 años publicando mis escritos y poesía con palabras similares, contenidos similares, con gráfica orientada siempre a una visió...