Nunca me acuerdo
de los nombres,
los rostros
cuelgan en mi memoria
como ropa tendida al sol
en un patio vecino.
Sin olfato,
sólo adivino los olores
que se cuelan
con su lenguaje subterráneo
entre las cosas y los espacios.
Me enveneno
con mi crítica despiadada
que desmenuza, disecciona,
siempre culpable,
superada por el ojo ciego
de la rabia.
Torpemente,
me acomodo al devenir
pensando que hay algo allá abajo,
más allá de la muchedumbre,
más allá del polvo silencioso
que vuela como espuma
sobre las olas.
AOC.©.2013
Gráfica: Alfred Cheney Johnston // Duy Huynh // NN de la red // Andreas Franke
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