Atrás del canto
ese murmullo que queda adentro,
como un silencio de barro gris,
pastoso,
en el tumulto interior
de mis abismos
que muestran su bostezo.
Soy vertical
como la noche
que todo lo escucha
y no dice nada,
que lo traga todo;
mi alma flota blandamente
en el agua lisa,
como una medusa
descuidada.
Las pulsaciones
se van debilitando
y luego cesan
borradas por la distancia,
como una mancha imperceptible
en la palidez del crepúsculo,
donde las horas
continúan dando vuelta
sin destino en el mismo circulo.
AOC.©.2012
Gráfica Mahir Ates // John Senger Sargent // Zha Iming
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