Habitada
por un profundo apego
a la nada,
a las orillas planas;
suspendida en viejas heridas
con vida propia
y este río que me recuerda otro río
y estas lágrimas que vienen a ser
las mismas lágrimas.
las mismas lágrimas.
Siempre al fondo
la cordillera,
como una ola muerta
de color azul-gris;
suspendido, en medio de la trama,
un álamo solitario
que incendia el color
de la tarde.
Y estamos siempre aquí
pisando el terreno movedizo
de un desamparo,
pese a mis juramentos
camino siendo
lo que los demás piensan
que soy,
solo un atado de significaciones
que sopla el viento
como la pelusilla
de una cascada de vagos recuerdos.
AOC.®.2012
Gráfica: Ana Juan // Arturo Elena // Ken Wong
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