Se va la tarde
entre los dedos
como palabras entre las letras,
la vida circula incesante
hora tras hora
como si los mensajes
solo se alojaran en el futuro.
Perseguimos asirnos a la más pequeña
unidad de tiempo,
pero la historia inmodificable
se escribe en cada segundo que pasa,
no retrocede,
se graba en la piel
como la luz de una linterna sorda.
El curso vital
se lleva a los amantes-orugas
que le temen al futuro,
al vuelo que demanda ser mariposa.
Y la vida pasa
como una lluviosa tarde
que vierte gota a gota
el magma de las cosas reales,
invisibles cosas que perpetuamos
en petreas historias personales
que porfiadamente olvidamos,
aunque el olvido nos lo recuerde.
AOC.®.2011
entre los dedos
como palabras entre las letras,
la vida circula incesante
hora tras hora
como si los mensajes
solo se alojaran en el futuro.
Perseguimos asirnos a la más pequeña
unidad de tiempo,
pero la historia inmodificable
se escribe en cada segundo que pasa,
no retrocede,
se graba en la piel
como la luz de una linterna sorda.
El curso vital
se lleva a los amantes-orugas
que le temen al futuro,
al vuelo que demanda ser mariposa.
Y la vida pasa
como una lluviosa tarde
que vierte gota a gota
el magma de las cosas reales,
invisibles cosas que perpetuamos
en petreas historias personales
que porfiadamente olvidamos,
aunque el olvido nos lo recuerde.
AOC.®.2011
Gráfica:Tatyana Kartasheva / Zdzislaw Beksinski / Wilhelm Trubner
No hay comentarios:
Publicar un comentario