Tus ojos se pierden
en el encaje de las desapariciones,
lo mismo que charcos dorados
de un sol que brilla
en la negra piel de las sombras.
Los amores se extinguen,
se hieren hasta romperse
en las aristas de las rocas,
para morir solitarios
en playas lejanas
amasadas por el sol.
Mi paciencia ha sido roída
por el musgo
de todas mis costumbres;
por alguna razón
he aprendido de la tierra,
algunas cosas,
no muchas,
solo el instante preciso,
la maduración de las horas,
además,
algunas revelaciones de sombras
apenas mordidas por la pincelada flama de una vela...
AOC:©:2010
en el encaje de las desapariciones,
lo mismo que charcos dorados
de un sol que brilla
en la negra piel de las sombras.
Los amores se extinguen,
se hieren hasta romperse
en las aristas de las rocas,
para morir solitarios
en playas lejanas
amasadas por el sol.
Mi paciencia ha sido roída
por el musgo
de todas mis costumbres;
por alguna razón
he aprendido de la tierra,
algunas cosas,
no muchas,
solo el instante preciso,
la maduración de las horas,
además,
algunas revelaciones de sombras
apenas mordidas por la pincelada flama de una vela...
AOC:©:2010
Grafica: Beatrice Billard / Anna Léa Merrit / Andrew Finnie
Para escuchar: http://www.youtube.com/watch?v=lpZE8dihAEY
4 comentarios:
El musgo es una huella que llevo pintada en mi psique desde la infancia.Tenía para mí el significado profundo de la espera sobre los cercos,mientras esperábamos al esquivo sol,para salir a jugar.
Besos.
Yo crecí en un pueblo y en el camino que habia hacia la plaza yo pasaba por una tipica casa colonial de adobe con arcadas que en invierno le crecia en sus muros pegados a la tierra una capa de musgo muy verde y que al tacto parecia terciopelo, esa misma casa respiraba frescura en verano...
añorados besos
El musgos son los escritos del tiempo...
Muy bonito todo aquí!
Saludos desde Brasil,
li
Gracias Li.
He picoteado inspiraciones de tu blog y me gusta mucho.
Un beso grande.
Publicar un comentario