Ese sueño infantil inútil,
mórbido, sin forma,
cae como una lluvia desnuda,
como un resplandor de máscaras,
sin encanto, con apariencia de olvido.
Y un cielo frío, metálico
que entra por la sangre
con un barullo de guerra,
y tu rostro
dueño de una gélida alma
poblada de sombras,
que una y otra vez
gira sobre sí misma
y se expande
hacia una estela de vacío,
inocuo, estéril, desolado,
bañado de noche y de miseria...
AOC.©.2010
mórbido, sin forma,
cae como una lluvia desnuda,
como un resplandor de máscaras,
sin encanto, con apariencia de olvido.
Y un cielo frío, metálico
que entra por la sangre
con un barullo de guerra,
y tu rostro
dueño de una gélida alma
poblada de sombras,
que una y otra vez
gira sobre sí misma
y se expande
hacia una estela de vacío,
inocuo, estéril, desolado,
bañado de noche y de miseria...
AOC.©.2010
Grafica Harry Clarke / Abel Elizondo / otro
Para escuchar: http://www.youtube.com/watch?v=wtaRKraxnR0
4 comentarios:
Pondría en la piel del viejo Segismundo el finado Calderón:
Sueña el rey que es rey, y vive
con este engaño mandando,
disponiendo y gobernando;
y este aplauso, que recibe
prestado, en el viento escribe,
y en cenizas le convierte
la muerte, ¡desdicha fuerte!
¿Que hay quien intente reinar,
viendo que ha de despertar
en el sueño de la muerte?
Sueña el rico en su riqueza,
que más cuidados le ofrece;
sueña el pobre que padece
su miseria y su pobreza;
sueña el que a medrar empieza,
sueña el que afana y pretende,
sueña el que agravia y ofende,
y en el mundo, en conclusión,
todos sueñan lo que son,
aunque ninguno lo entiende.
Yo sueño que estoy aquí
destas prisiones cargado,
y soñé que en otro estado
más lisonjero me vi.
¿Qué es la vida? Un frenesí.
¿Qué es la vida? Una ilusión,
una sombra, una ficción,
y el mayor bien es pequeño:
que toda la vida es sueño,
y los sueños, sueños son.
D.
Me encantan las palabras de Calderón, se quedaron en la memoria desde los tiempos colegiales y cuando regresan a la memoria presente traen toda la carga de sonidos, aromas y sentires de esa colegial epoca en que repetiamos las estrofas mientras nos sometían a obligados defiles, ignoro si supimos en ese tiempo entender al añoso Calderon...
Soñados besos
Me gusta, pero es de una tristeza profunda.
Y en cuanto a Calderón..creo que en ese tiempo no lo entendimos y ahora, creo que hay muchos que tampoco.
Un abrazo.
Mária:
Aquí es invierno, el frio y lo gris del cielo y alguna que otras humedades anidan en el alma tristezas que invierno a invierno adornan el paisaje de mi canto...(y un poco de exageración).
Calderón siempre anda por ahí y los que tienen ojos para ver le reconocen...
Un abrazo.
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