En éste mi territorio
las olas lloran,
hacen un sonido sibilante, profético.
Paseo por los corredores
enfundada en mi ropaje vítreo,
con ese profundo sello
de poesia liquida, goteante,
como pétalo de margarita
que se cae de la vida.
Voy dejando
anzuelos de esperanzas
en las húmedas tierras
del desaliento,
donde te consumes
en eternos viajes de odio,
como un vencido
emboscado
por un estruendo de puertas negras.
Desde la alta torre del tiempo
observo el dulce nacimiento
de la conciencia
y su amarga muerte
necesariamente en vano.
AOC.©.2013
Gráfica: Norman Lindsay // Milo Manara // Guido Crepax (Valentina)
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