Una nueva manera
de volumen,
una forma concreta
de luz,
es el relato de mi madre,
mi propia voz,
el relato de los hijos
que nunca tuve,
una voz que nunca oí,
un rastro que nunca vi,
de los seres en que vine
y de las voces que deberían
haber salido de mi,
el relato de lo que nunca
me he permitido ser,
donde nunca he llegado
con la idéntica densidad
de emociones,
al fondo de esa oquedad
profunda.
En una voz
acunada en el pasado,
allí donde nada se modifica,
he buscado la fosforescencia
de una revelación,
sumergida en el hipocentro
bajo la burbuja de luz,
solo para restaurar los detalles
que la implacable
laboriosidad del tiempo
ha destruido
dejándome ese olor a mujer triste.
AOC.©.2012
Gráfica: Yuehui Tang // Shiyong Wang // Bogdam Prystrem
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