Lo precario
cuelga su perfil
en la esquina
más próxima,
respirando en el subsuelo
y dejando su tufo seco
con olor a fracaso.
No hay nombre
para esta pena
de huesos
que solo escucha
las voces frías
de la nieve.
Sumergida
en el mudo tren
de los instantes,
con sus altas torres perdidas
en lo blanco de la noche,
en esa luna sin fin.
AOC.©.2013
Gráfica: Sergey Reznichenko // Boris Indrikov 2 - 3
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