A los clamores del sol
cada uno responde con exuberancia
llenando el aire,
pero solo la noche
conoce el secreto lugar
donde se oculta la mañana;
somos tres y voy al medio,
placer y muerte pasean la cuadra.
Algunas cosas
pasan en el viento
como el tiempo que transcurrió
y no hice nada.
De la tinta emergen
rostros ovalados, rostros redondos,
en un mundo grande;
de vez en cuando un hilo se rompe
quedando inconexa
la misma alma.
Sostenida como imán
al viejo sol
que me dice que corres
pero no llegas nunca,
el día en que debía encontrarte,
lentamente
se desvaneció.
AOC.®.2012
Gráfica: Aaron Jasinski // Amy Knutkowski // Aka Louise
No hay comentarios:
Publicar un comentario