Al tenor de las cosas idas
la tierra fermenta
un nuevo canto
con reverberancias de ángeles
impolutos,
bosques de antiguas manos
que flotan en los humedales
de la ausencia.
Como hija de un nuevo silencio
mis ojos se topan con el vacío,
con esas lágrimas que riegan
la misma calle sin sombras
donde crece la semilla del cactus
con sus coloridas flores raras.
Entre el perfume de las cosas idas
se cuela el detalle doloroso,
la innegable secuela
de un tiempo tibio, palpitante
que destila su presencia
en una mirada suplicante.
Y en alguna noche de verano
de luz de una luciérnaga
me devuelve la sombra
de lo amado.
AOC.®.2011
Gráfica:Aleksandra Marchocka // Liza Corbett // Roger Olmos.
No hay comentarios:
Publicar un comentario